James Joyce en la librería Rayuela
Bebo Palacios entró al fin en la estación de metro de Sagrada Familia. Bajó las escaleras lentamente, con la solemnidad del descenso a los infiernos y al pisar un ovillo de cáscaras de pipas, se sintió por unos segundos como Stephen Dedalus en el tercer capítulo del Ulises, cuando pasea por la playa de Sandycove con los ojos cerrados y percibe el sonido de sus botas al aplastar unas crujientes conchas. El primer convoy entró a los pocos minutos. Bebo se dirigía a su estudio del Raval, un pequeño local en la calle de Notarías que comparte con un diseñador de bolsos y una restauradora de objetos vintage. Ya en el vagón, justo en el momento en que se cierran las puertas tras la señal acústica, entró una joven abrazada a una carpeta o algo así que, por un momento, le recordó a Julia: sus facciones aniñadas, su pelo corto y despuntado sobre la nuca, pero no, no lo era. Se sentó en un banco frente a él y Bebo se fijó discretamente en una pequeña cicatriz en forma de pez que nadaba en la