Atelier literario

De los límites difusos y otras constantes en los cuentos de Mi hermana Elba y Los altillos de Brumal Cristina Fernández Cubas Mi hermana Elba y Los altillos de Brumal . Tusquets Editores.  Colección Andanzas. Volumen 61. Barcelona, 2ª edición: junio de 2012 Dice la narradora de “Lúnula y Violeta”, el primer cuento del libro: “Llegué hasta aquí casi por casualidad.”  Muchas veces, los libros llevan billete de ida y vuelta, y vuelven traídos por el azar o por la casualidad o quién sabe si por su mágico empeño en leernos a nosotros más de una vez. El caso es que cuando leí estos cuentos (muchos años atrás) formaban parte de una lista de lecturas pendientes sobre el género del relato en España.  Dos autores de aquella lista me sorprendieron por su originalidad: Medardo Fraile y Cristina Fernández Cubas. El libro reúne cuentos de dos volúmenes ya publicados con anterioridad en Tusquets: Mi hermana Elba, en 1980 Los altillos de Brumal,  en 1983. Alguno

   Ahmed salió de su portal y a escasos cuarenta metros, alzó la persiana de la tienda y comenzó a colocar las cajas de frutas y verduras que le descargaron al alba y lo hizo en una suerte de liturgia. La parte inferior con paneles verticales, ahí cuatro cajas: una con limas y limones, de amarillo, otra con las naranjas, una más con albaricoques, de tono salmonado, también las ciruelas purpurinas y las uvas que comienzan a enverar. En el centro, el rojo de los tomates y los blancos de las hortalizas. Aunque el sol no apuntaba todavía, Ahmed cubrió todo este mosaico cromático con un toldo a rayas verticales azules y amarillas. Recuerdo este colmado, está al final del pasaje, junto a la estación de metro.    Ahmed es un hombre de mediana edad, algo mayor que Bebo, o así se lo parece. Viste un pantalón vaquero muy desgastado, una camisa estampada en tonos vino y verde botella, con arabescos y una bata gris sin botones aunque sí con ojales. Todavía desprende cierta elegancia

                                                       Miércoles, 17 de diciembre 2014 Ha entrado Andreu Jaume. Estamos de nuevo en el Aula 1, la sala de origen. ¡Ay!, camisa blanca con americana de rayas blancas sobre fondo negro. Como en un ritual no pactado, tras un amago de tos, poco a poco se hace el silencio. Buenas tardes. Hemos llegado a la última sesión y el ponente da las gracias al público por su asistencia. Es casi un acto de disidencia, de valentía, dice, el sacar tiempo de nuestras ajetreadas vidas para dedicarlo al acto de pensar, a volver a las cosas esenciales. Y el tono va creciendo en intensidad cuando dice con voz grave: “El pensamiento es más vulnerable que la libertad.  El arte es la forma más alta de atención al mundo.” Nos avanza entonces que nos ha traído un regalo de navidad: una reflexión sobre la importancia de las Humanidades, pero lo deja para el final. Y comienza una disertación sobre el legado del autor inglés, a partir de su contempo

o el tiempo del desconcierto   Muchas veces concibo el momento que nos ha tocado vivir como el tiempo del desconcierto, detenidos en una evolución tecnológica permanente, que no frena nunca, pero nos mantiene alerta en la incertidumbre. Vivimos entre dos siglos y todas las certezas que hicimos nuestras en una suerte de adscripción cultural más o menos firme han caído en el siglo XXI. Nuestra identidad cultural casi se quedó allí, pero no nos resistimos a reinventarla para este nuevo tiempo ni a volver a ella cuantas veces nos sea necesaria. Y es en ese devenir tecnológico donde la escritura se nos hace imprescindible. En la ciudad somos seres en tránsito y en permanente búsqueda. Habitar en la ciudad es desplazarse. « Somos deslizamiento » , decía un poeta. Vivimos la itinerancia constante como metáfora del lapso de tiempo necesario para que algo cambie. Y es en el tránsito, en la conjunción de ambos planos, el real y el literario, donde la utopía es la captación del instante.

Miércoles, 10 de diciembre 2014.  Nuevo espacio, blanco aséptico y demasiada luz. Se hace el silencio. Buenas tardes. Hoy terminamos con un cuento, con una fábula. El propio Andreu Jaume ha mirado hacia los focos (excesivos) al entrar y ha arrugado la nariz. Cuento de invierno (1611) corresponde a la denominación de “romances”, creada para aislar una serie de obras muy singulares, del último periodo creativo de Shakespeare. Es un híbrido entre comedia, tragedia y alegoría. Es también una fábula y una aproximación al mito. Pero es ante todo la muestra del estilo tardío, el estilo intenso que coincide con el final de su vida. Apunta el profesor que la obra contiene muchas referencias al trasfondo político de la época (reinado de Jacobo I), pero que debemos acercarnos a Cuento de invierno con inocencia, para tratar de encontrar nuestra lectura. Es una historia fantástica para ser contada alrededor del fuego, en invierno. Es un cuento de muertos, de reencuentros, de amor, de c

Ciudad de sombras, de Herminia Meoro Ciudad de sombras Herminia Meoro Barcelona, 1ª edición de 2014 Editorial Playa de Ákaba S.L. ISBN epub: 978-84-941451-8 -6 http://playadeakaba.com info@palayadeakaba.com          Este extraordinario libro de relatos, seis concretamente, gira en torno a dos ejes muy marcados. Uno es el espacio, Barcelona, y el otro; la muerte, el temor a ella, su vivencia. Los personajes, excepto un taxista llamado Mario compartido en varios cuentos, son distintos para cada uno de ellos pero Herminia Meoro consigue que Barcelona como espacio, y este es uno de los grandes méritos del libro; sea un personaje en si misma, la ciudad como motor creativo. Así,  Ciudad de sombras , vivifica Barcelona, especialmente el barrio de l’ Eixample, y siendo un libro lleno de luces narrativas, se convierte de paso, aunque esto quizás solo sea un capricho mío, en un proyecto de gran novela sobre nuestra ciudad. Los personajes se mueven, excepto en  Histori

                                                       Miércoles, 3 de diciembre 2014. “¡Qué sublimidad!” Desde el Mirador del CCCB, la ciudad nos envuelve ya nocturna, y es que hoy nos acoge una sala con paredes de color burdeos, suelo de tarima anaranjado y una disposición del público a modo de platea ante la franja acristalada que rodea todo el espacio. Me siento en primera fila, aunque en uno de los extremos, porque sé que me perderé en estas nubes de azoteas. Pero eso no es todo, lo sublime se presenta doblemente: alguien me pregunta si está libre la silla de mi derecha, levanto la vista y ahí está el chico de la camiseta con su pequeña libreta y una gran sonrisa. A veces la ocasión o la fortuna, la Tiké griega, se presenta sin avisar. Andreu Jaume llega cargado con maletín de piel y con abrigo holgado. Parece cansado y su voz impulsa un carraspeo que el micrófono amplifica de repente. — ¡Qué sublimidad! Hoy nos han elevado junto con la lírica. Se hace el si